毕，房间重归沉寂，只剩电暖器运作时发出的细微电流声。
&esp;&esp;你贴在他背上的手掌没有撤离，源源不断的热度穿透布料，熨帖着底下狰狞的伤痕。k?nig甚至错觉那些死去的肉块正在重新恢复知觉，变得柔软，变得像正常人的皮肤一样。
&esp;&esp;这太危险了。女巫小姐。
&esp;&esp;但他舍不得推开。
&esp;&esp;他贫瘠人生里，很少有人试图去读懂他这本破烂不堪的地图。
&esp;&esp;“……”
&esp;&esp;“…………”
&esp;&esp;y&esp;scars…(我的伤疤……)
&esp;&esp;他把话题绕了回来，带着点不确定的试探。环在你腰间的力道慢慢收紧，将你更深地扣进怀抱。
&esp;&esp;…aybe&esp;they&esp;are&esp;not&esp;ugly&esp;tonight(……也许今晚它们不丑。)因为上面盖着你的手。
&esp;&esp;k?nig在心里默默补了一句。他闭上眼，下巴抵着你的额头，深深吸了一口你身上混着金桔甜香的气息。如果这也是一种毒药，那他大概已经无可救药地爱上了这种窒息感。
&esp;&esp;也许是你的主动打开了k?nig的话匣，他也有些好奇关于你的故事。也许是此刻深夜温馨暖昧的氛围，又或许是你与他太过不同，两个陌生人之间总是更容易吐露心声。
&esp;&esp;你窝在他怀里，好奇：“你们是坏人吗？像恐怖分子那样？不对……你们为政府工作吗？”
&esp;&esp;拥抱的力度收紧了些许。坏人这词太轻，恐怖分子又太重。他不知道该如何向这只干净的小鸟，剖开这个世界的灰色内脏。
&esp;&esp;bad&esp;guys…(坏人……)
&esp;&esp;k?nig将下巴抵在你的发顶，湛蓝的眼眸在黑暗中黯了几分。
&esp;&esp;aybe&esp;to&esp;&esp;people,&esp;we&esp;are&esp;onsters&esp;we&esp;break&esp;doors,&esp;we&esp;break&esp;bones(也许吧。对有些人来说，我们是怪物。我们破门，我们折断骨头。)
&esp;&esp;他低沉地诉说着，没有试图为自己辩解，也不想用“正义”那种宏大的词汇来粉饰太平。在他看来，手上的血就是血，不管是为了什么流的，那股铁锈永远洗不掉。
&esp;&esp;but&esp;not&esp;terrorists&esp;no&esp;terrorists&esp;want&esp;fear&esp;we&esp;are&esp;jt&esp;the&esp;cleanup&esp;crew&esp;the&esp;janitors&esp;of&esp;war(但不是恐怖分子。不。恐怖分子想要恐惧。我们只是清洁工。战争的看门人。)k?nig抬起一只手，粗糙的指腹轻轻摩挲着你的后颈，动作轻柔得像是在安抚一只受惊的猫，又像是在安抚自己那颗躁动不安的心，one&esp;has&esp;to&esp;take&esp;out&esp;the&esp;trash,&esp;ja?&esp;even&esp;if&esp;it&esp;akes&esp;our&esp;hands&esp;dirty(总得有人去倒垃圾，对吧？即使那会弄脏我们的手。)
&esp;&esp;你安静地听完，手指戳戳他弹弹的背肌：“可为什么你们来自不同的地方？keegan来自美国，ghost来自英国。啊，现在又多了一个国家——我。我来自中国~”
&esp;&esp;听到“中国”两个字，他环在你腰间的手臂明显一顿。它不仅代表着遥远的东方，更连接着那名总是认真严肃下手极狠的突击队员。一种类似于领地被侵犯的微妙酸涩感在胸腔里发酵开来。
&esp;&esp;fgs&esp;don&039;t&esp;atter&esp;here&esp;bullets&esp;don&039;t&esp;ask&esp;for&esp;passports（旗帜在这里不重要。子弹不会查护照。）
&esp;&esp;他顿了顿，像是在犹豫要不要把接下来的话说出口。关于多国部队的问题。在这间屋檐下，国籍是最不值钱的标签。大家不过是被原有世界遗弃的孤魂，凑在篝火旁取暖。无论是ghost那种被背叛过的幽灵，还是keegan这种为了生存的神枪手，本质并无不同。
&esp;